Miedo

Miedo, eso es lo que siento, miedo. Pero, ¿a qué le tengo miedo? no lo sé. O quizás si, pero no quiero admitirlo. Quizá solo tema a que se marchiten las rosas o quizás solo tenga miedo de las otras rosas que ocupan mi jardín. Eso es lo que soy, una rosa, una flor débil, delicada e insignificante. Quizás bella para algunos y absurda para otros, pero débil al fin y al cabo. ¿Acaso puede una rosa sentirse más insignificante de lo que se puede sentir en un jardín lleno de rosas? Quizás si la metiésemos en una jaula e imaginamos que es un canario podremos hacerla más invisible o peor aun, más visible. Porque aunque la jaula sea de oro, no por ello deja de ser una jaula que te va consumiendo poco a poco y porque creer que hay un canario no cambia el hecho de que lo que estés observando realmente es una rosa delicada y débil. 

¿El miedo es quizás la causa de mi debilidad? Probablemente. 

Como la flor que es constantemente cuidada y amada por el jardinero, así de protegida me encuentro, pero en mi soledad, en mi más absoluta y oscura soledad en el que el vacío es insoportable, no puedo dejar de sentir miedo. 

Miedo al futuro,

a lo que está por llegar. 

Miedo a lo inoportuno, 

a lo que cabe esperar. 

Miedo al contacto, 

miedo al rechazo. 

Miedo a que ocurra algo,

algo inesperado. 

Miedo, en fin, a la vida, 

a la vida que me ha amado tanto.